Pace per Te, ovunque tu sia.

Non è che il Morire ci faccia così male.
È il Vivere, che ci fa più male.
Ma il Morire, è un modo diverso.
Una specie dietro la Porta.
L’Abitudine al Sud dell’Uccello
Che prima che il Gelo sia arrivato
Preferisce una Latitudine migliore.
Noi, siamo gli Uccelli che restano.
Tremanti giriamo intorno alle porte del Contadino
Per la cui riluttante Briciola
Mercanteggiamo, finché la pietosa Neve
Persuade le nostre Piume verso Casa.

@Emily Dickinson

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